Queridos Reyes Magos: Como ya estaréis descansando del apretón de estos días, espero que tengáis tiempo para leer esta carta. Porque no os voy a pedir algo para un día concreto, como el de ayer, sino que será un trabajo para todo el año, para que poco a poco vayáis moviendo hilos aquí y allá, allí y acá, y que para el 6 de enero del año que viene me podáis regalar la consecución de un trabajo bien hecho. Os lo pido a vosotros y no al gordo porque sois tres, sois reyes y sois magos… El gordo está solo y lo veo bastante juerguista y muy informal. Sólo os pido que todos los españoles —sean de izquierdas o de derechas, o de sus extremos— se sientan orgullosos de ser españoles. Y que los que no quieran sentirse orgullosos de lo que significa ser español que se vayan de España porque, total, para qué van a estar sufriendo quedándose en España si España no les gusta, ¿no es cierto? Pensaréis que casi la mitad del trabajo está hecho, pero no podéis pasar por alto que para algunos de los referidos estar orgulloso de ser español es como una paranoia, una…

Caprichos que te cuestan un ojo de la cara (la aventura del volcán, donde las toman las dan) * (cuento – 187 palabras ≈ 1 minuto) Paseo por el camino de un monte cercano al poblado. Un tipo me sale al paso: parece alarmado. Me pregunta si traigo perro. No tengo perro. Es que, me dice, el mío es muy peleón. Un staffordshire bull terrier que mete respeto con solo verlo. Sigo adelante y entonces el chucho, que está suelto en una finca abierta, ladra desaforadamente. Ate al perro, por favor, le pido. No hace nada; camine tranquilo. De tranquilo nada, ¡leches!, pienso. Ese can me cruje en dos tarascadas. Ate al perro por favor. Usted siga por el camino, que el perro no le va a hacer nada. Doy dos pasos por el sendero y el perro sale de la finca con muy mala pinta, gruñendo y con la mirada clavada en mí, quizá por no obedecer su advertencia. Miro atrás y doy un silbidito. Aparece mi cunaguaro, que dilacera al perro en un santiamén y luego se lo come. El hortelano se ha quedado de piedra: parece una estatua, inmóvil y blanco. Ya le dije que no tengo…

En el patio (un cuento sabio) * (cuento – 151 palabras ≈ 1 minuto) Cuando trabajaba de maestro en Primaria y dos niños se peleaban a empellones y bofetadas en el recreo, ya no como profesor (pues la Administra(i)ción cuestionaba si yo tenía autoridad) sino como adulto responsable, debía separarlos y averiguar qué había ocurrido para luego trabajar con ellos a fin de que hicieran las paces. Cuando di clases en Bachillerato y dos adolescentes se peleaban a puñetazos a la salida del instituto, como profesor me veía sin ninguna autoridad fuera del recinto académico, y tenía claro que como adulto mi deber era el de preservar mi integridad, así que los dejaba zurrarse de lo lindo hasta que se agotaran y hubiera un claro vencedor. Entonces era más sencillo intervenir para que no hubiese ensañamiento con el caído. Era una opción inteligente: no me vería yo mismo expuesto, llevándome algún bombazo, y evitaría que uno aprovechara mi intervención para rearmarse y herir al otro. Losange Sable octubre 2023

Comentadas las groseras meteduras de pata de Andrés Barba y José Ovejero en sus respectivas entrevistas —emitidas en el programa CAFÉ CHÉJOV de esta temporada 2023—, y comentada también la entrevista a la suave y feminista militante Marta Sanz, le llega el turno del bisturí de laaguja a la bilbaína Aixa de la Cruz, en la décima entrevista de este año. Nada más abrir la boca ya le he notado algo raro a esta chiquilla. Me he ido a su biografía, ¡y date…!: ahí estaba lo que he notado. De la Cruz es doctora en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada, todo con mayúsculas iniciales que mola más. La muchacha se ha ido a la FIL de Guadalajara, en México, a promocionar su última novela. Y una vez allí se prestó a que la entrevistaran en CAFÉ CHÉJOV, el programa de cuentos del Canal 44, en el estado de Jalisco. Pero como se aprecia a lo largo de la grabación, y ella misma lo dice, NO ES CUENTISTA: «yo creo que llego bastante tarde al género del cuento». Sólo ha escrito un libro de cuentos. Y es que si tienes una vaca nadie te considera vaquero… si no la…

Cuando dices que una persona incita al odio, tú estás incitando al odio contra esa persona. Si la opinión de alguien te incita al odio, revísate: tú generas ese odio por tu intolerancia. Ninguna opinión tiene poder de incitar al ODIO. No me gustan algunas formas de Roma Gallardo frente a la cámara y no le sigo, pero por lo demás es una persona respetable. Por su trabajo como yutúber se ha convertido en un objeto de derribo para el feminismo atroz (y buena parte del aceptable), y que cierre su canal por presiones es una pésima noticia para la libertad de expresión y la pluralidad de ideas en España. Digo, pluralidad de ideas dentro del orden constitucional, no vengas a joder ahora. El odio de estas talibanas feministas hacia Roma Gallardo y su canal es tan atroz como una vida huera y vacua. Sin embargo nadie las juzga por ese odio. Al fin y al cabo el odio es un sentimiento personal, y cada uno que odie a quien le salga del naipe siempre que no delinca movido por ese odio. Es evidente para quien siga la actualidad que Roma Gallardo no odia al feminismo atroz pero que sus…

Tras sendos disgustos que me han dado Andrés Barba y José Ovejero, que acudieron a la FIL de Guadalajara (México) y se prestaron a ser entrevistados en CAFÉ CHÉJOV para soltar barrabasadas en contra del país que les ha visto nacer y donde se les trata como parte de la élite intelectual, le ha llegado el turno a Marta Sanz en la quinta entrevista de esta temporada. Marta, feminista recalcitrante ella por lo que veo en X (anteriormente Twitter), ha estado mucho más comedida que los otros dos y hasta me ha gustado. No ha tirado contra el solar hispano (qué feo me suena esto, pero es nuestro país, ¡leche!) ni ha asomado esa patita del feminismo soez durante el decurso de la entrevista —ese feminismo que es imitación y reflejo del machismo. Coincido con ella en bastantes de los argumentos que ha expuesto. Dice que le gusta el cuento «que me hace plantearme preguntas, no sólo por lo que un cuento cuenta sino por cómo está escrito». Claro que una cosa es decirlo y otra dónde tiene ella sus límites. Quizá algunos de los cuentos que he escrito, que cuentan sobre esas realidades que las cámaras nunca enfocan, planteen…

Voy superando el disgusto que me ha dado el atentado cometido por Andrés Barba en el primer vídeo de la quinta temporada de CAFÉ CHÉJOV. Es doloroso comprobar que también nuestras élites intelectuales cargan contra nuestro país. Hasta el punto de harakirizarse ellos mismos por palmaria ignorancia de nuestra historia. Pero la vida sigue y he llegado al cuarto vídeo de CAFÉ CHÉJOV de la actual temporada. Tras dos mexicanos entrevistados le ha llegado el turno a José Ovejero. Hace unos años acudí a Oviedo a la presentación de un cuentario suyo. A juego con el título del libro que presentaba, me pareció un tipo algo extraño. Y en consecuencia no esperé a que terminara la rueda de firmas de ejemplares para departir siquiera brevemente con él. Como no soy mitómano, tampoco quiero la firma ocasional de nadie en un libro que tengo que pagar yo. En esta entrevista me ha sorprendido un aplomo que no vislumbré en la biblioteca de El Fontán. Pero Ovejero patina en la misma cáscara que el imberbe Barba: le priva lo anglosajón y critica lo español. En la segunda entrevista de esta temporada, el mexicano Villalobos —afincado en Barcelona— hacía patria proponiendo lecturas de…

Café Chéjov, el programa de televisión jalisciense dedicado al género del cuento, ha vuelto y ya tiene colgados en su canal los trece capítulos de su quinta temporada (2023). Este año entrevistan a cuatro españoles. El primero de los programas —emitido el 12 de febrero— está dedicado a Andrés Barba, que ha sido torpe de remate. Debería ser amonestado de forma ejemplar para que sirva de aviso a navegantes. Analizaré lo que ha sido su comparecencia en Café Chéjov, que se graba con ocasión de la FIL de Guadalajara (México) y que estaba desaparecido desde 2018. Éramos muchos los cuentoheridos que echábamos en falta su reconocible sintonía. Estoy apesadumbrado por la deshonrosa y dañina actuación de Andrés Barba en la ciudad de Guadalajara, en el estado de Jalisco —tierra de Juan Rulfo—, durante la celebración de la mayor feria del libro en español. Ha hecho un solemne ridículo que ha quedado registrado ante las cámaras para la posteridad, dándose fe de ello en Internet. Comienza Andrés Barba soltando una sarta de frases ininteligibles: «Hay algo que tiene que ver con la fascinación por la literatura que nace de la fascinación elemental por oír una historia bien contada (…) es como…

Me ha enviado una amiga cuentoherida un texto que se ha publicado a finales de septiembre del año pasado en una famosil web de consumo de libros. El epígrafe bajo el que publican el texto en esa web es el de CUENTOS, pero para introducirlo el becario del turno dice: «A continuación reproducimos un relato inédito de María Cabré, Infierno» (el destacado es mío). Queda dicho, pues, título y autora. Y también que para quien gestiona esa sección le da lo mismo cuento que relato. Los lectores en general y los críticos literarios en particular no tienen claro qué es y hasta dónde llega el género literario del cuento, y agrupan toda narrativa breve bajo la misma etiqueta: ‘relato’. Hasta ahora yo abominaba del hiperónimo «relato» para referirse sistemáticamente a los cuentos. Pero hace una semana he escrito una reflexión (podía haberla hecho más corta pero no me ha dado la gana) donde apunto que llamaré relatos a aquellos textos narrativos que no cuentan nada y sólo muestran una situación: los personajes se mueven por ella, pero NO OCURRE NADA; estos textos narrativos carecen de una de las señas de identidad del cuento: el acontecimiento. Muchas idas y venidas, muchas…

Parece que se ha abierto la veda de nuevo y jóvenes sin madurar que llegan a becarios en las editoriales encuentran quien les ríe las gracietas y les publica sus espasmos sin supervisión ninguna. Está bien esto de llenar la nube, o la red, o la mar océana, de lo que a uno le sale del naipe. Yo hago lo mismo. Y por eso voy a meterle el bisturí de laaguja a un sinhacer próximo a la cuarentena que desde la ignorancia se ha atrevido a escribir sobre la posible decadencia que vive el cuento, según él, «sólo» en España. El infeliz ha tenido la ocurrencia de quejarse de la escasa atención que el cuento recibe en nuestro país recurriendo a la leyenda negra. Este botarate, treintalescente inmaduro (o ignorante, tanto da), dice tamaña sarta de majaderías en tan corto espacio que merece un serio tirón de orejas, porque no entiendo cómo le pueden publicar esto. Titula su artículo Mucho cuentista y poco cuento. Y lo suben a la Internet el 31 de mayo de este año en la web de una editorial pequeña que a buen seguro acaba de cerrarme las puertas por esta contra que estás leyendo. Comienza…

Con El Mulo Pablo Iglesias, O ERES AFÍN A SU CUERDA O ESTÁS AL FINAL DE UNA CUERDA. • Canal Red: Pablo Iglesias aparta al presentador estrella de su televisión: «A Sergio Gregori le acusaban de ser demasiado afín a Sumar» Como buen komunista es un buen purgador. Un tipo tóxico, igual que Rufián, que ni siquiera acierta con los símiles (la metáfora queda algo lejos de su zona de confort). No es que quisiera jugar al parchís con piezas de ajedrez, es que quiso jugar al ajedrez con fichas de parchís, ¡INÚTIL! España empieza a despertarse de esta pesadilla a la sudamericana. O los echamos o nos hunden el país en un torpor bananero. Pero estemos atentos, que sigo diciendo que cualquier presidente de la democracia ha sido peor que el anterior…